Emil corría desmadejado, con el rostro hundido en un dolor espantoso, cabeceando bruscamente y moviendo los brazos de forma absurda, contraviniendo cualquier ciencia. Emil hacía lo contrario de lo que se debía hacer: se movía sin importarle los brazos, como si le sobrasen, y sacudiendo de forma absurda los hombros de tal forma que levantaba los codos de forma exagerada.
En sus primeros diarios, Iñaki Uriarte relata la actitud displicente de un personaje de Monnier la primera vez que vio el mar: “Tal cantidad de agua roza lo ridículo”. Lo recuerdo cuando me cruzo con la entrevista que Robert Mallet le hizo a Paul Léautaud, y que tradujo Emilio Quintana: “¿Cómo explica usted una repulsión tan absoluta por el mar?”. “Eso no tiene explicación, es así y punto. Por más que lo miraba, me parecía una lata (…) Me gusta más una pequeña orilla en un paisaje que el mar. Encuentro que tiene más expresión”.
Roger Walkowiak aceptó hablar para un documental. Delante de la cámara, sembrado de arrugas, contaba divertidas anécdotas ciclistas hasta que el periodista, después de varios rodeos, se atrevió a preguntarle por una cuestión espinosa: el Tour que había ganado cuarenta años antes. “Nunca hablo de eso, ni siquiera con mi mujer”.
Siempre que veía a Félix Romeo en las revistas y en los periódicos me decía a mí mismo que debería leer algo bueno y grande como él y no limitarme a algunos artículos suyos en Letras Libres.
Visto en perspectiva había entonces cierto romanticismo en matar a alguien que no era de tu país precisamente por eso, por extranjero.
Su música es el quejido, la morna caboverdiana (del mourn: el lamento). Se crió en un orfanato y salió a los escenarios de todo el mundo descalza (la diva aux pieds nus) para denunciar la pobreza y acercarse tremendamente a los pobres de su país debatiéndose entre el dolor y la nostalgia.
Al regresar de las vacaciones de verano siempre me encuentro la mesa del periódico atiborrada de invitaciones a exposiciones, presentaciones de libros y conciertos en Pontevedra, Ourense, Torrevieja, Málaga y una vez Roma. Para resistir, miro películas de Woody Allen.
Escribo siempre con los Diarios de Iñaki Uriarte al lado del teclado, como si fuera una guitarra. Tengo el libro ahí, y cuando escribo y me bloqueo, o cuando escribo y no me bloqueo, interrumpo mi trabajo (no escribir es un trabajo, acaso más duro que escribir) y abro unas páginas para leer algo como quien de repente, sofocado, sale a pegarse una ducha.
Sé que cuando la gente habla de cómo funciona la banca, los medios de comunicación o el poder habla de oído. Yo es que estaba allí. Y sé lo que hay detrás del teléfono. Sé cómo se hacen los editoriales de los periódicos, cómo se quitan y cómo se borran determinadas informaciones. Sé cómo se hacen los trabajos sucios. Y lo sé porque lo he vivido.
HBO anuncia precuela de Sexo en Nueva York, la vaca dorada a la que ya le han quitado tanta leche que sólo queda preñarla. Se exhibirá en la nueva serie la adolescencia de Carrie, su proyecto de magazine llevado al instituto. Vestidas de Louis Vuitton y con los pies en unos manolos, uniformadas en una vida como en la otra, las chicas ya presentaron por el mundo su fascinación en metraje largo, cultivando la estética vanity fair no tanto de femme fatale, que deberían, sino de una muy estudiada y adictiva vacuidad de brioche y champán; estetas tan a la última que llegaron al principio sin que nadie las avisase.
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