Acabo de un trago la biografía de Jobs y me encuentro en la portada de El Mundo a otro visionario, Michael O’Leary, consejero delegado de Ryanair. Uno que alumbró un mundo de belleza y otro que hizo algo insólito: trasladar el infierno a lo más alto del cielo, en lo que constituye el reto definitivo para un teólogo.
Debe de ser difícil encontrar a algún piloto que decida despegar viendo que le va a dar la reserva a mitad de camino, las cosas como son, pero esto no debe cegarnos: el ciudadano debe defenderse del pandemonio empresarial, y el Estado es una buena herramienta para ello.
El artículo me ha gustado mucho. Alegremente incisivo e incisivamente alegre.
Dicho lo anterior, debo contradecirme (no es contradicción) ahora para celebrar, claro que sí, que la socialización del viaje en avión haya podido llevar a gente con pocos recursos a ver mundo, máxime en España, que a los españoles siempre nos ha faltado mundo a pesar de haberlo descubierto y emigrado casi todo (nótese la transitividad del verbo “emigrar” en este caso, como “caminar”).
Un artículo que debería colgarse en todas las salas de espera de dónde partan los vuelos de Ryanseair. Magnífico.
Eh, que yo vuelo con Swiss Air.
LA MASA VIAJA. A los socialdemocratas les encanta que la masa viaje a bajo coste, ven en ello la realizacion de su anhelo igualitarista. Piensan que un vaporetto repleto de tios con chanclas vale mas que toda la poesia de Henry James.
EL GORDO. Tuve que viajar a Alicante a finales de Julio. Me sacaron un billete low cost, era el unico humanoide con chaqueta en toda la nave y me toco en el asiento central. A mi derecha se sento un ruso jovencito con obesidad notoria que manejaba el Iphone enequeticamente. Fue amonestado por uso indebido unas veinte veces. Al parecer se trataba de un especimen subhumano abundante en el desierto tartaro, que gracias a viajar seguira igual de disminuido.
Lo de Ryanair es un auténtico escándalo. Dentro de poco habilitarán asientos en la bodega de carga o yo que sé…
Aquí el más tonto ya no fabrica relojes sino independentistas.
Por cierto, ¿son más fáciles de fabricar o de manejar?
http://politica.e-noticies.cat/puig-afirma-que-el-pp-es-una-fabrica-dindependentistes-67119.html
Busco una edición, barata a ser posible, de la poesía de Henry James. En inglés o en español, da igual. Debo cubrir con urgencia una imperdonable laguna cultural que he detectado gracias al señor marqués.
Suculento articulo en Rara Avis sobre Jobs. No se lo pierdan, se titula El rey de Francia bañado en LSD. Gracias M. por tu pluma! Por cierto, no me han venido hoy los cromos de la Liga. Podrias hacer algo para que me los envien?
marquesdecubaslibres comenta:
Me imagino al Coji pegado a su iPhone, haciendo check in virtual y dando por culo hasta que despegue la chatarra sin oil.
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¡Cómo me gustaría, Marqués, cómo me gustaría!
Pero yo sólo me muevo en los autobuses del Imserso con los viajes para cojos y demás tullidos (y siempre que regalen el bocadillo de panceta). Lo mejor es cuando, de viaje a Benidorm, paramos en el abrevadero de La Roda y podemos liberarnos por fin de la dictadura de nuestras próstatas hiperplásicas; todos corriendo con las muletas para coger un buen lugar en la línea de letrinas. ¡Quién habla de Low Cost!
(Mensaje enviado desde el locutorio clandestino de los peruanos de la esquina)
Vendo primera edicion de poesia de Henry James encontrada en el fondo de una caja libros que tengo en el excusado. Precio 300.000. Regalo libro de cocina del mismo autor.
Marques deja de inundar eres un verdadero coñazo
¿El enlace a Rara avis? ¿Qué coño es Rara Avis?
Espero entusiasta el ensayo: La función social del lapsus. La poesia de Henry James, Jet Set y socialdemocracia.
Yo creo que donde dijo James quiso Lord Byron:)
Cambio libro de poemas de Henry James por las obras completas de Sócrates, y regalo además llavero del Barça.
Yo he visto una adaptación al cine de Henry James, creo que Las alas de la paloma en un autobús camino del aeropuerto. Y no es verdad que molestemos a los pasajeros. Los ignoramos.
PARA LOS MAS TORPES. 1. Rara Avis es el articulo diario que publica en verano EM y ocupa pagina completa. Hoy lo escribio M. dedicado a Steve Jobs. 2. Socialdemocratas es el termino que ironicamente utiliza Espada para referirse a los papanatas en politica. 3. Un vaporetto es el medio de transporte de los turistas pobres en Venecia. 4. Henry James fue un eximio poeta que vivio en la serenisima Republica y canto sus bellezas con singular acierto
LLAMADA
Suena el teléfono y cojo. Joaquín Sabina al aparato. “Oye, que me está encantando tu libro (siguen halagos irreproducibles). ¡Menos lo de José Tomás, pedazo de cabrón!”. Risas y abrazos. La administración negocia su ingreso en el blog como sustituto temporal de Belaborda.
http://www.manueljabois.com/2010/04/jose-tomas-ha-muerto-%C2%A1viva-la-fiesta.html
Busco el libro “Oda al Lambrusco” de Fedor Dostoievski Tomassini. Pago bien.
Hoy me tiene loca marqués liante buscando por todas partes, en internet básicamente, esa obra poética de Henry James. Diga el titulo y ya. ¿ De verdad escribió poemas? Conozco algo de su obra como novelista pero no me consta como poeta si bien pudo, claro en su vasta correspondencia epistolar añadir alguna que otra égogla.
Aquí toman mucho el pelo me parece a mi ¿verdad?
Esto, corrijo; égloga
LA PUTA ANNA LIVIA. Supongo que aqui todo el mundo (menos M.) ha leido Finnegan’s Wake, y sabe por lo tanto que los terminos verso y prosa son simple distincion formal. O sea que las novelas de James sobre Venecia son poesia, o que los cantares XXV y XXVI de Pound sobre la misma ciudad son prosa.
Yo no he leído Finnegan’s Wake, Marqués, porque bastante tuve con escribirlo.
Desde luego el episodio de Anna Livia lleva su impronta.
Eso es lo que decìa el simio aquel en el “Inmortal” –de Jorge Javi Borges-Jabois- cuando le pregunta el centurión que se había extraviado en el desierto “¿Qué sabes tù de la Odisea? “, “Poca cosa –responde el simio- menos que el màs pobre rapsoda, hace ya dos mil años que la escribì”
Ese libro tampoco lo conozco, Gómez, pero El jugador, sí. Se lo regalo barato, barato.
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El marquesito está hoy muy travieso pero a mi no me pilla en otro renuncio. Pertenezco a una secta secreta que como castigo se lee Finnegans Wake y las contraseñas son frases del libro.
Mi primera mujer era una arpía,
pero, muchacho,
el punto del gazpacho.
joder si lo tenía,
se llamaba… digamos que Sofía.
http://open.spotify.com/track/2zRIS1kvwLb1hnM6I9rUWB
Hace mucho calor ahí afuera. No sé si conocen a Mario Biondi, pero hoy puede ser un buen día.
http://open.spotify.com/album/5hV1nRuvWd89OJqkERsubL
Por cierto, Old Ez fue protomartir en la lucha contra la usura y contra los banqueros. Algunos judios se dieron por aludidos y la tomaron con el.
Ja ja ha clavado el disco e intenta corregir como la Regas que buena estas cuando apelaba a JRJ para justificar una Jota fuera de lugar.
(con socialdemocratas AE refiere a todo ser que orbite o habite en El País)
“No, tuve que decirle a este amigo: si se muere este ídolo tuyo los antitaurinos hemos de cargar sobre nuestras espaldas con una canción de Sabina, el gemido de las plumas castizas y otro violento resurgir del toreo, que se venderá como un ejercicio estético en danza con la muerte”
Yo estuve en primera fila cuando Tomas en Barcelona hace unos ańitos. Con Boadella a mi espala y con Sabina, Serrat y la duquesa de Alba al frente, al otro lado de la plaza.
Jabuis, tes curriel
Perkins, recuerdas aquel dìa ,en una terraza del Casco Vello de Vigo, que del calor que hacìa me zumbaste una cerveeza por la cabeza, so cabròn. Y recuerdas la leche que le metiste a Paquita porque la viste besarse bajo un àrbol, o te pareciò, con Josefer? Ahhhhh, qué jòvenes éramos, todo el dia comiendo marisko y bebiendo Viñarkansas menos Merc que pedìa ternera y sanmiguel porque era alérgico o algo asi.
Oiga monje etilico, pretende saber usted mas de todo que los propios interesados. En mi caso y en el de Espada yerra, pero lo dejare aqui. Confunde la parte con el todo.
Oye, Prince, que yo no pego a las mujeres, salvo que sea estrictamente necesario.
Me suena que Merc era alérgico a la comida. Se alimentaba de cerveza y tabaco. Lo del filete era para disimular.
De donde saldra esta pleyade de anonimos que me anda siempre oliendo el culo? No acabo de entenderlo…nunca me interpela un nick conocido, tampoco me los voy a comer.
Que conste que Follanski se pasea por Vigo como un mariscal. A su paso dejan de barrer las porteras, crujen de cintura los taberneros y ceden el paso los militares y los yonkis. Lo he visto con mis propios ojos.
Ah, no fuiste tù el que le dio la leche aquella a Pakita? A lo mejor hasta fui yo, ni me acordaba…
marquesdecubaslibres comenta: De donde saldra esta pleyade de anonimos que me anda siempre oliendo el culo? No acabo de entenderlo…nunca me interpela un nick conocido, tampoco me los voy a comer.
¨¨¨¨¨¨¨
Eso no es verdad. Sucede que usted me ignora. Y con mi nick he sido baneada por el jefe alguna vez que otra precisamente por meterme con usted.
Así me mande a las mazmorras ningún miedo le tengo
Dicen que la suerte de la fea, la guapa la desea, pero a las feas se las tiende a saludar desde el otro extremo de la calle, por si les pincha el bigote, y terminan por hacer poca vida social. Martha Jane Canary era fea como un susto detrás de una esquina y, sin embargo, ejerció el puterío con solvencia cuando se vio en la necesidad: se conoce que tenía la grupa ecuestre.
http://martinolmos.wordpress.com/2012/08/17/calamidad/
El escritor japonés Yukio Mishima ejecutó su primer solo de zambomba cuando contempló una lámina que reproducía el martirio de San Sebastián de Guido Reni. En la pintura aparece el santo maniatado a un tocón, lampiño de pecho y entre muscular y mullido, herido de dos flechazos en el costado derecho y debajo del sobaco esquilado, guardando el aire para disimular la cuba e insinuando la pudibundez, como Raquel Meller insinuaba la pulga, que apenas tapa con una gasa desmayada debajo de la que no se sabe si hay sombra o selva.
http://martinolmos.wordpress.com/2012/08/17/los-martires-de-cristo/
Perkins, lugo leo todo eso pero te informo que la puta màs fea que yo conozco es Manuelita, sì, la que escribe en el mundo, y sin embargo bien que le va.
Considero heretico el relato sobre los martires de Cristo y solicito respetuosamente que sea retirado. Espero que el ejemplo de las Pussy Riots sea tomado en cuenta. No veo la necesidad de ofendernos a los creyentes.
Sebastiane, Derek Jarman 1976.
Perro, me tiene y a su amo que escribe lo que escribe como fiel acólita ¡guau!
FICHAJE
Acaba de oficializarse la nueva contratación para el blog en ausencia de Belaborda, baja por lesión para seis meses.
http://www.facebook.com/photo.php?pid=1632450&l=e2b8a5f307&id=213644081993657
Jabuis, le has pedido permiso a Gomez?
Belaborda se ha ido? Não acredito
Gómez está ocupando la posición de Arístide, que está en el banquillo por haber vuelto con unos kilos de más. Y no os preocupéis si notáis que el Marqués escribe mucho: lo he adelantado al centro del campo para ver cómo anda de físico, pues al haber dejado de follar tiene más energía.
Necesitamos teticas, eso sí. La gaturra no aparece y de Tareixa no podemos tirar todos.
Patricia me parece una delantero centro mordedora, digna de figurar en la primera plantilla. Me pido, si es posible, defensa central repartidor… repartidor de galletas, claro: para dar juego veo más a cojitranco o perroantonio.
A Belaborda jamás podrá sustituirlo nadie. Precisamente hoy he leído unos versos, que me fascinaban de pequeñito, y me han saltado unas lágrimas al acordarme de nuestro vate.
Espero que regrese pronto, palabra.
LA DESESPERACIÓN
Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oír los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas la tierra iluminar.
Me agrada un cementerio
de muertos bien relleno,
manando sangre y cieno
que impida el respirar,
y allí un sepulturero
de tétrica mirada
con mano despiadada
los cráneos machacar.
Me alegra ver la bomba
caer mansa del cielo,
e inmóvil en el suelo,
sin mecha al parecer,
y luego embravecida
que estalla y que se agita
y rayos mil vomita
y muertos por doquier.
Que el trueno me despierte
con su ronco estampido,
y al mundo adormecido
le haga estremecer,
que rayos cada instante
caigan sobre él sin cuento,
que se hunda el firmamento
me agrada mucho ver.
La llama de un incendio
que corra devorando
y muertos apilando
quisiera yo encender;
tostarse allí un anciano,
volverse todo tea,
y oír como chirrea
¡qué gusto!, ¡qué placer!
Me gusta una campiña
de nieve tapizada,
de flores despojada,
sin fruto, sin verdor,
ni pájaros que canten,
ni sol haya que alumbre
y sólo se vislumbre
la muerte en derredor.
Allá, en sombrío monte,
solar desmantelado,
me place en sumo grado
la luna al reflejar,
moverse las veletas
con áspero chirrido
igual al alarido
que anuncia el expirar.
Me gusta que al Averno
lleven a los mortales
y allí todos los males
les hagan padecer;
les abran las entrañas,
les rasguen los tendones,
rompan los corazones
sin de ayes caso hacer.
Insólita avenida
que inunda fértil vega,
de cumbre en cumbre llega,
y arrasa por doquier;
se lleva los ganados
y las vides sin pausa,
y estragos miles causa,
¡qué gusto!, ¡qué placer!
Las voces y las risas,
el juego, las botellas,
en torno de las bellas
alegres apurar;
y en sus lascivas bocas,
con voluptuoso halago,
un beso a cada trago
alegres estampar.
Romper después las copas,
los platos, las barajas,
y abiertas las navajas,
buscando el corazón;
oír luego los brindis
mezclados con quejidos
que lanzan los heridos
en llanto y confusión.
Me alegra oír al uno
pedir a voces vino,
mientras que su vecino
se cae en un rincón;
y que otros ya borrachos,
en trino desusado,
cantan al dios vendado
impúdica canción.
Me agradan las queridas
tendidas en los lechos,
sin chales en los pechos
y flojo el cinturón,
mostrando sus encantos,
sin orden el cabello,
al aire el muslo bello…
¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!
Practiqué el ‘low cost’ bastante hacia el año 90, cuando estudiaba en Santiago y mi familia se había ido a vivir a Ponferrada. Como andaba sin un duro, solía hacer ‘auto-stop’. Rara vez podía hacer el viaje de un tirón -yo te llevo hasta Lugo, yo paro en Becerreá, etc.-, y lo más corriente era emplear casi todo el día para llegar.
Recuerdo que una vez me paró un camionero en Melide que me llevó hasta Cuatrovientos. Nos contamos nuestras vidas (yo entonces no tenía mucho que contar), me invitó a tabaco, a cenar unos bocadillos… Yo pensaba que tanta amabilidad era, en realidad, porque quería *hacerme suyo*, y empezaba a aceptar que quizás aquel fuese el preció que había que pagar, tal era la necesidad. En el cruce de la Nacional VI para desviarse a Ponferrada paró el camión. Anochecía. Nos bajamos, se fue hacia el remolque y por allí rebuscó algo. Volvió enseguida con tres cartones de Winston. ‘Sorte, rapás’, me dijo con esas eses que hablan por Cambados, que de allí era el hombre.
Suelo recordar aquel viaje con cierta frecuencia y con mucho cariño.
Magnìfico relato Rocky. Tenìas que haber añadido “Winston de batea” que aquì hay mucho catalàn y son algo cortos de entendederas. No ves que Gomez tiene que poner en buen castellano a Becquer -o era Larra?- para que lo entiendan.
Efectivamente, Follan. Era de batea. Sabía distinto, yo diría que mejor. Ya no lo fabrican, ¿no?
Recuerdo algún otro viaje de este tipo, pero tampoco vamos a mantener despierta la atención de la gente a estas horas. No obstante, sí quisiera decir (advertir, notar, señalar) que lo peor que te puede pasar con 19 años es ir sin un duro, de auto-stop, y habiéndote montado con un matrimonio de tetigos de Jeovah. A partir de aquello comencé a colarme en el tren. Algunas veces pagaba, por lo menos hasta Orense. Entonces todavía se llamaba Orense.
Era Henry James II, Follan.
Buenas noches niños mios, felices sueños. Salgo ahora de pendeja para ordenar el mundo.
http://www.youtube.com/watch?v=Ol7QmB7I7Lk&feature=related
TRES MARICAS. Henry James, Benjamin Britten y Peter Peers eran muy maricas, pero crearon algo sublime, la opera The Turn of the screw.. Britten inspirado en la novela homonima de James y en su amor por el tenor Peers, creo una musica aun mas inquietante y bella que el relato del americano.
Marquis, conmigo ya son cuatro aunque yo sea el ùnico en cantar Cara al sol en lugar de esa opera para guiris.
M. comenta:
Necesitamos teticas, eso sí. La gaturra no aparece y de Tareixa no podemos tirar todos.
Escrito el 17.08.12 a las 23:40
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Mantiño, amor, lo mío son tetazas. Para teticas, busca por ahí.
(He estado (y regreso de nuevo) de ejercicios espirituales. He vuelto para ver a mi madre y echar un vistazo.
Carezco de “wachap” de ese. Consigo estar muy desconectada (aunque tengo móvil), así es que añórame un poquirriquitin más, por el año y pico que te llevo yo añorando a diario, so pelazo.)
CAMBIO libro “Reflexiones caseras” de Peter Peers el filósofo casero por vinilo de Peter Pears.
1937. Benjamin y Peter se conocieron jugando al tenis. Britten le cambio el nombre llamandole por error “Piers”o *Peers” (en vez de Pears). A partir de entonces, y jugando con el complejo acento ingles, Benjamin iba pasando de un nombre a otro. En el circulo de mariconeria que completaba Auden, gustaban de estos jueguecitos verbales. En la BBC, recientemente, escuche al locutor estos ejercicicios de pronunciacion. Aviso de mi superior erudicion para que los incautos no pierdan el tiempo conmigo. Puede comprobarse este finisimo dato en: Carpenter, Humphrey. Benjamin Britten. A Biography. Pags. 109-110. Faber and Faber Limited. 1992. Cita tomada de la edicion en paperback, 1993. ,
Vuelvo a intentarlo, ya que esta mañana Apuntes en sucio no me ha publicado el comentario.
Y lo intento por curiosadad, a ver si me sale, y no porque pienso que el blog necesita el comentario:
La cultura toda, un complot de maricones con ganas irrefrenables de lucirse.
Hala, con Dios.
Escaparon setenta y tantos pero cincuenta murieron asesinados. No se les aplicaron las normas de la Convención de Ginebra y devueltos al campo de prisioneros sino que fueron ejecutados donde se les capturó. Una orden que venía de muy arriba, al parecer del propio Hitler.
Un par de películas de mierda: Cartas desde Iwo Jima y Invictus. Vuelvo a ver esta última, tras la matanza de los mineros. El publicista pesetero de Clint Eastwood al servicio del terror.
El ofuscación de la ideología produce idiotas.
Bon dia:
http://www.youtube.com/watch?v=kJFZb8H724Q
DE JUANA LA LOCA AL MARI CHALA. Hija de nuestros Catolicos Reyes caso con Felipe, hijo del emperador Maximiliano. Pario a Carlos I que heredaria la suma de todos los Reinos de su padre: el Imperio español. Pero dos de sus nietos casaron entre si, Felipe II y Maria de Portugal, engendrando al enfermizo principe Carlos. Aqui nacio la leyenda negra filipina que llega hasta nuestros dias, pergeñada por el muy traidor Guillermo de Orange y universalizada por el genio de Schiller y de Verdi. Cuando profesionalmente, alla a finales de los 90, conoci a Marichalar, crei estar viendo al principe Carlos. Se lo comente a mis jefes, pero solo sabian vagamente quien era. Aquello fue el principio del fin al que ahora llega nuestra monarquia.
“la suma de todos los Reinos de suS padreS”
Parte de un excelente trabajo sobre los Roma:
Llámenme la Davor. Como a los buenos delanteros centro me gusta merodear y dar el golpe de gracia si puedo.
Les saludo desde Malpica.
Los Borbones parecen tontos pero hay que recordar que Juan Carlos fue enviado a Franco con una chaqueta raída que le venía pequeña. Hoy es uno de los hombres más ricos de Europa.
Cierto que tal fortuna no podría haberla hecho sin el permiso de Felipe González y los servicios secretos de Alfonso Guerra pero era el precio a pagar para que dejara a un lado sus veleidades golpistas.
La anónima de MalPica
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JET SOCIETY. Que tiempos aquellos en los que se acuño tal termino. Hoy mas propio seria hablar de la Low cost flyers society, compuesta por tipos con pantalon corto y aretes tipo Brema. Me imagino al Coji pegado a su iPhone, haciendo check in virtual y dando por culo hasta que despegue la chatarra sin oil. Cada dia me siento mas identificado con Joseph de Maistre que fue capaz de imaginar este aquelarre democratico.
Escrito el 17.08.12 a las 0:01