No sé a estas horas si el Madrid sigue en crisis o no, despojado su técnico de poder y tirado a las duchas vestido mientras un clan -los chicos de las esquinas de Baltimore, mismamente- decide la táctica, pero el Barça sufrió más que el Alcorcón, y eso siempre pone a un equipo en perspectiva. No habrá paz, sin embargo, para los malvados: es más fácil que un periodista perdone un trivote que un laconismo.
pip.pip.pip.pip……Redifusión urgente……pip.pip.pip.pip.pip……
Resumen del partido, en frío:
Por una vez estoy de acuerdo con la afición del Real Madriz: el arbitraje del miercoles fue un desastre. Ayer vi la repetición de las jugadas en TV1: en la primera parte Pepe y Lass debían haber sido expulsados, el arbitro se comió un penalti, clarísimo, a Puyol y otro igual Alexis (aparte de hacerle penalti lo dejaron 3 semanas de baja en la misma jugada), finalmente se anularon por fuera de juego inexistente dos jugadas clarísimas de gol. Lo dicho, tiene razón Mou, un arbitraje impresentable.
¿QUÉÉÉÉÉÉÉÉ…?
¿Tengo que pagar 15€ al mes para leerte?
¿Pero esto qué es? ¡Que estamos parados! Que mientras nos tengáis aquí entretenidos de gratis, no iremos a asaltar vuestras casas, robaroslo todo, violar a vuestras mujeres e incendiar vuestros perros (o algo así era)
¡Cómo ha cambiado el cuento! Yo, que peregriné hasta Madrid para comprar tres ejemplares de tu libro en la Feria; ahí, buscando la caseta cual admiradora errante, montandole el cuadro al encargado para que se vieran tus libros…¿Y así se me paga?
¡¡A mamarla, hombre!! ¡¡A mamarla!!
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Brema, eres todavía más capullo de lo que te suponía. No son novelas de enganche para féminas, más bien todo lo contrario. Son de enganche para machuzos chulos castigadores que van de intelectuales por la vida (como el que me las recomendó)
Alde-Ano …..¡Joputa…!
Perdón, creí que el enlace era abierto, como el del otro día. A ver si sé cómo compartirlo.
Gachí, disculpa, no conocía la contextualización referencial de tu lectura.
***
Z. comenta:
Brem, dos preguntas a usted que conoce esa ciudad:
¿Le sería fácil comprobar en qué calle berlinesa estuvo la sede de los servicios de inteligencia exterior durante el nazismo? (Organisation des Auslandsnachrichtendienstes, Departamento VI-A de la RSHA). ¿Es posible que estuviese en Unter den Linden?
Escrito el 26.01.12 a las 22:25
***
Por lo que veo, en algún momento la sede estuvo en la Berkaerstr. (http://www.geheimdienste.info/publik/abel.htm), pero parece que no fue la única.
Aldeans, horas antes del partido, pronosticaba 8 a 1; seré sincero, no recuerdo en este momento si tal pronóstico se refería al Barça-Madrid o a la prima de riesgo.
¿Acaso importa?
Gracias, Bremaneur.
“Berkaer Str., im Oktober 1944 als SS-Sturmbannführer im RSHA”. Pero esto no quiere decir que Hermann Abendroth estuviera necesariamente en el Departamento VI-A, ¿no?
En esa calle, imagino que en el mismo local, estuvo en algún momento el Dpto. IV, por lo que imagino que sería una especie de sede itinerante. Sigo buscando, de todas formas.
De todas formas, en esa misma página hay más referencias al VI en esa calle:
Ahrends, Hinrich, (Ahrens), geb. 1.12.1911, NSDAP-Mitgliedsnr. 1065622, SS-Nr. 45477, Untersturmführer 20.4.1937, im Dezember 1937 und 1938 als SS-Untersturmführer im SD-Hauptamt, im Juni 1939 dito, im Juni 1943 beim RSHA Berlin als SS-Obersturmführer beim Amt VI (SD Ausland) Gruppe B (Deutsch -italienisches Einflußgebiet in Europa, Afrika und dem Nahen Osten) Referat 3 (Schweiz) – Berkaer Str., [Felfe 1988 S. 126 und 353f.; 18; DAL 1.12.1937 und 1.12.1938; 9]
Funes, con un arbitraje europeo el Madrid hubiera jugado gran parte del partido con ocho jugadores, nada extraño por otra parte, se dedican a jugar a la ruleta rusa de las expulsiones desde el minuto uno.
Berkaerstr. 32.
Es cierto. Pero fíjese en que este último sujeto no trabajaba para la sección A del Departamento VI, sino para la B (la que se ocupaba de los asuntos de inteligencia en los países de Europa Occ. y África del Norte), cuya sede parecía estar efectivamente en Berkaer str. No sé si las secciones A y B compartían sede o no.
El Departamento VI se ocupaba de los servicios de inteligencia en el exterior, y estaba dividido en seis secciones. La sección A se ocupaba, básicamente, de coordinar todas las actividades de espionaje fuera de Alemania; es decir, de él venían a depender todas las demás secciones (de la B a la F) del Departamento VI.
Pudiera ser que todas las secciones tuvieran sede en el mismo edificio. Pero también que, dada la preeminencia de la sección A, su sede estuviera en otro lado.
Y el público pedía la hora.
Poco después del vahído de Higuaín, que llegó hasta Valdés sin acabar de persignarse, Messut Özil recibió un balón rival y se lo quedó. Algunos jugadores del Barça se quedaron inmóviles y otros miraron al banquillo esperando instrucciones. El alemán, tras desplegar el mapa con maneras de dictador, empezó a deslizarse como una anguila: fue un gesto heroico, quizás el primero del Madrid frente al Barça en mucho tiempo. Özil se había abalanzado sobre la pelota como un soldado mártir; tras protegerla con el trasero, rasgo tan Pipita, la imantó de repente sin importarle el qué dirán. Tal toque de corneta en sordina llenó de electricidad a Kaká y desconcertó al Barça, acostumbrado a que el contrario se desprenda de la pelota como una amante pesada. El discurso del Madrid lo cambió Mourinho en el vestuario y la testarudez de Özil en el campo, el empeño suicida en arrogarse el balón y hacer la pausa, que en jugadores así es magisterio. La pausa de Butragueño, la pausa de Zidane, la pausa de Xavi: jugadores que saben más por lo que paran que por lo que corren, como peñafieles peloteros.
Özil, las ojeras encarnadas, la mirada grande y espacial, dos ojos de buey desde los que se ve la playa, irrumpió ayer en el Madrid cuando el buque hacía aguas. No se desniveló la eliminatoria pero sí la narración: los apóstoles de la posesión acabaron el partido enjaulados, descubriendo la dignidad del contragolpe y escondiendo a los recogepelotas mientras el público pedía la hora. Exploró el Madrid las bondades del hecho moral -tan incompatible con su naturaleza- y el Barça lo sutil del resultadismo, que en sus gurús más puristas es alta traición porque el gol es atrezzo. No sé a estas horas si el Madrid sigue en crisis o no, despojado su técnico de poder y tirado a las duchas vestido mientras un clan -los chicos de las esquinas de Baltimore,- decide la táctica, pero el Barça sufrió más que el Alcorcón, y eso siempre pone a un equipo en perspectiva. No habrá paz. Los malvados: es más fácil que un periodista perdone un trivote que un laconismo.
Ahora el Madrid llega a mitad de temporada atravesando la niebla como un ballenero que hace sonar sus sirenas. Justo cuando se amplía el plazo para desertar vuelven de repente los marineros a cubierta con el ansia de un Schettino que se hubiera dejado en el camarote a la moldava. Otros divisan el espectáculo desde balsas de madera que mecen las olas antes de que se las coman tiburones aburridos. El mourinhismo resiste porque es trágico y su final será apocado, de película antigua. Mourinho cerró el triplete de Milan llorando como Olivia de Havilland en el pecho de Materazzi, destino de todas las cabezas. Los mourinhistas intuimos la traición porque en la naturaleza de los mejores regímenes hay un Bruto esperando, incluso dentro de uno mismo, y que estos tiempos dorados -esta prodigiosa insumisión moral y rebelión civil al mandato establecido- tendrá un final de togas ensangrentadas cuando la muchedumbre tome Cibeles. Cuántos misterios encierras, José, como esos atenienses de Emily Dickinson. Y tanto nos haces querer al Madrid, amor, que esto a ratos, en vez de un club, ya se nos parece el Rick’s Bar de la resistencia.
Brema comenta: Berkaerstr. 32.
***
¿Puede traducirme esas dos últimas frases? No entiendo ni papa de alemán (es decir, en los campos habría sido hombre muerto).
Cómo iría que ni me fijé en el portero del Barça.
Novela policiaca:
Si alguna vez recomendara libros, sugeriría, claro, todas las de Hammett, casi todas las de Chandler, algunas (en especial “El Percherón Mortal”) de John Franklin Bardin.
Y, encarecidamente, “La Investigación”, de Lem.
Gómez comenta:
Novela policiaca:
Si alguna vez recomendara libros, sugeriría, claro, todas las de Hammett, casi todas las de Chandler, algunas (en especial “El Percherón Mortal”) de John Franklin Bardin.
Y, encarecidamente, “La Investigación”, de Lem.
***
Tomo nota. Por cierto, estoy leyendo algo que no es novela negra, sino mucho más oscuro: “Crímenes”, de von Schirach. Digo que no es novela negra porque el autor es un abogado penalista que basa todos sus relatos en hechos reales, causas que él ha llevado personalmente. Una escritura muy sobria, seca. Espeluznante “El cuenco de té de Tanata”. Highly recommended.
Nada, confirma que esa era la sede. Más información sobre sedes, etc.: http://celtiberos.foroactivo.com/t211-servicios-secretos-y-policia-rsha
Y para traducir del alemán, Google Translate.
De nada. Son tres birras.
Follan d’Eiro comenta: El genio de la novela negra es James Ellroy; su obra magna, The Black Dahlia.
Escrito el 27.01.12 a las 1:14
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My dearest Follanski, no te marques faroles que el inglés siempre se te dio mal; los ingleses, algo mejor.
Z. comenta:
Gómez comenta:
Novela policiaca:
Si alguna vez recomendara libros, sugeriría, claro, todas las de Hammett, casi todas las de Chandler, algunas (en especial “El Percherón Mortal”) de John Franklin Bardin.
Y, encarecidamente, “La Investigación”, de Lem.
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Tomo nota. Por cierto, estoy leyendo algo que no es novela negra, sino mucho más oscuro: “Crímenes”, de von Schirach. Digo que no es novela negra porque el autor es un abogado penalista que basa todos sus relatos en hechos reales, causas que él ha llevado personalmente. Una escritura muy sobria, seca. Espeluznante “El cuenco de té de Tanata”. Highly recommended.
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¿Es nieto del nazi?
Sea o no sea, pienso leerlo. Ya le contaré.
¿Özil? Viva el IV Reich!! Primero se quedan con las Baleares y ahora toman el control del Real Madrid!!.
Mein Land
http://www.youtube.com/watch?v=dKPKq-PEO1Y&feature=fvst
Van a mandar a Mouriño de vuelta al balneario de Guitiriz, allí donde empezó su carrera exitosa en aquella infausta eliminatoria que nunca debió ganar, por el bien del fútbol y sobre todo del fútbol gallego, privándonos de la única Copa de Europa que realmente merecíamos.
Gómez: ¿Es nieto del nazi?
Sea o no sea, pienso leerlo. Ya le contaré.
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No lo sé. No tengo ni idea de cuán común pueda ser el apellido en alemania. En todo caso, no se llama Baldur, sino Ferdinand. Está regularmente traducido en Salamandra.
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Brema comenta: Nada, confirma que esa era la sede. Más información sobre sedes, etc.: http://celtiberos.foroactivo.com/t211-servicios-secretos-y-policia-rsha
Y para traducir del alemán, Google Translate.
De nada. Son tres birras.
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Muchas gracias, es justo lo que necesitaba saber. Se las debo (las tres birras).
Ha muerto el gran Paco España, pionero del transformismo. Le admiré mucho.
Aldeans: Messi, Cesc, Busi y Alves también se libraron de la tarjeta. (Llevo varios “clásicos” preguntándome qué tiene que hacer Alves para que le saquen tarjeta, y mira que era fácil la respuesta: ponerse la camiseta del Madrí).Te pasa como al tuerto, que dice Arcadi.
Por mi parte, yo no creo que fuera un robo ni villarato ni nada intencionado.
Empatamos, y punto, pero disfruté mucho viendo, al fin, un clásico que fue un partido de fútbol, tenso y disputado, y a ello contribuyó mucho que el árbitro fuera remiso a la hora de sacar tarjetas. Me alegro, y ojalá todos los árbitros dejen jugar más y permitan más contacto, que nos estamos amariconando.
El artículo futbolístico de hoy es francamente bueno. Salvando el borrón de calificarse como Mouriñista, claro. Por cierto, que parece que en el diario le han fastidiado la gracia esa de la paz y los malvados, etc.
Saludos a todos.
Sí, no sé qué carallo pasó. Y el titular era ‘Vuelvan a bordo’. Lo de la hora queda muy forofo.
Hice lo de mourinhista porque no quiero pasar por un tipo serio hablando de fútbol, que me tira de un pie. El Madrid es mi frivolidad favorita, nada más. Por las risas y la compañía, que es estupenda. No quiero segurolear.
Gracias, Erra.
Para mouriñistas, Ciro López. Ese hombre es un ciclón, y con un bonito flequillo cano.
“La pausa de Butragueño, la pausa de Zidane, la pausa de Xavi: jugadores que saben más por lo que paran que por lo que corren, como peñafieles peloteros”.
Mercutio hoy ha adelantado su petardo mañanero.
En la agenda del Barça:
http://www.marca.com/tv/?v=Kwv93jxSFBm
Lo de Mourito en chándal esperando al ábitro en el párking es como de tercera regional.
La sublimación del mourinhismo, Desi.
Puede que a partir de ahora uno, que se jacta de no haber abierto jamás un Marca, le dé por frecuentar crónicas deportivas como aquellos antitaurinos que leían a Joaquín Vidal…
Sí, Mourito se ha hartado de las ruedas de prensa. Hechos no palabras. El Mouritismo ahora es acción: la bronca poligonera.
Seamos serios: hay que encontrar entre solsticios y equinoccios un arreglo para que el trópico de cancer sea el trópico de capricornio a la misma vez que el Barça y Madrid están en el mismo hemisferio donde el césped tenga el mismo eje de gravedad en la tierra y los vestuarios sean un intercambio de besos.
…y distraer el romance de Rajoy y esa teutona ¡qué peligro tiene..!
Llamar a Mourinho, amo,r no tiene delito. porque tiene besos en esa boca consentida pero no te pases…
Perdón la mala redacción pero estoy ya con un tercer ordenador caprichoso y viejo rescatado en el desván. Pillé un virus muy pero muy pernicioso en lo dos anteriores y este teclado asume riesgos.
Ustedes perdonen
El rey león
http://www.generaccion.com/noticia/139660/lionel-messi-rostro-revista-time
Sorprendido estoy de lo que está sucediendo con el caso de los supuestos niños robados. Sabido es que las monjas se hacían cargo de los hijos de las prostitutas y no hay que abundar en ello ni en las razones, discutibles seguramente desde nuestra perspectiva actual pero llena de sentido para aquella gente.
Parece que la Fiscalía no tiene pruebas suficientes para actuar. Y en ese contexto veo por la tele una manifestación de respetables señoras en mi ciudad natal. A una de ellas le preguntan los de la tele si a ella le ocurrió algo y responde:
-No, a mí no. Pero me ha contado una amiga que mientras paría vio a una monja escondida detrás de una puerta y en cuanto nació el niño se lo llevó.
Los curas y monjas han robado niños en este país, habría que quemar todas las iglesias con los feligreses dentro.
Veo que ya puede leerse el caramelo “comme d’habitude” (aunque con gazapos de edición, al parecer).
Pido disculpas, avergonzada, y arrepentida por mi exaltado comentario.
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Pues a mi Messi me parece guapo. Muy hombre.
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Los niños que SÍ fueron robados (nada de supuestos) tienen derecho a saber quiénes fueron sus padres. Al menos su madre.
Ya estoy hasta mucho mucho más arriba de la paciencia, de esta corriente eterna de pretender esconder e ignorar la maldad humana. Existe, señores, y mucha, mucha, mucha.
Si no, ¿de qué ibamos a estar como estamos?
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Algún día, echaré de menos este blog de Mantiño.
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Y ahora voy a seguir cagándome en la puta.
Ustedes disculpen.
No es ninguna broma lo de los niños robados, pareciera que eran cosas que pasaban en Argentina y otros países de dictadores y limpiezas étnicas, sea por la raza o creencias religiosas y las monjitas, pobriñas ellas repartiendo niños como los curas hostias consagradas, ahora tenemos a toda una generación de adultos preguntándose de quién eran.
Triste, muy triste. Hay huérfanos de la guerra y huérfanos de dictaduras.
La nueva ley de aborto con obligación de permiso paterno traerán consecuencias de niños dados en adopción sin consentimiento por ser menor de edad.
Ninguna novedad.
Hip comenta:
Los curas y monjas han robado niños en este país, habría que quemar todas las iglesias con los feligreses dentro.
::
Eso mismo opinaban en Europa bastantes tipos en los años 40. Quemar iglesias, quemar sinagogas y siempre con los feligreses dentro. Qué poco cambian las cosas.
El Real Madrid acabará ganando al Barça. O no hay Dios.
Hasta Paramés (jefe de prensa de Mou) saber dar patadas (no es un requisito indispendable para ser contratado por Mouriño, pero ayuda):
Hip comenta:
Los curas y monjas han robado niños en este país, habría que quemar todas las iglesias con los feligreses dentro.
***
Con algunos, con algunos…
Bremaneur, leo con atención lo que usted escribe y me gusta su blog, La biblioteca Fantasma.
Libros que no son para niñas, lo sé. Pero usted es joven para tener un alma tan oscura y dar tanto la lata presumiendo de tanto que carece.
Como fuera de España no se vive en ningún sitio.
Bremaneur, leo con atención lo que usted escribe y me gusta su blog, La biblioteca Fantasma.
Libros que no son para niñas, lo sé. Pero usted es joven para tener un alma tan oscura y dar tanto la lata presumiendo de tanto que carece.
ESCRITO EL 27.01.12 A LAS 19:01
*******************
Perdón, esto es mío. Que no quiero pasar por anónima.
Gracias por el psicoanálisis, Tare. ¿Qué te debo?
Esto de que Mou arregla al madrid con una bronca en el descanso es como lo del milagro economico de aznar lopez o como la rehabilitacion moral de Capo Camps por un no culpable de nada.
La actitud de mantener las maneras de Pepe, el Vaquilla, es la actitud del que cuenta con la bajeza arbitral como un recurso natural inagotable.
Gracias por lo de iniesta, también.
Desierto P. comenta: “Lo de Mourito en chándal esperando al ábitro en el párking es como de tercera regional.”
Escrito el 27.01.12 a las 13:09
Si.. si hubiera pasado así.
Pero en una página de mi entera confianza he leído esto:
“Mourinho no fue a esperar al árbitro. Están en el jodido aparcamiento del estadio, donde, oh casualidad, también estaba aparcado el autobús del Real Madrid. Resulta que no se habían ido aún porque estaban esperando a los jugadores que estaban en el control anti dopaje, Mourinho vio la oportunidad de decirle un par de cositas al hijoputa del árbitro y lo hizo. Pero desde luego no estaba ahí esperando expresamente al árbitro”
Y contado así, la cosa cambia bastante.
A mí no me debes nada, Bre, amor. Toma una buena pinta a mi salud que yo en estos días no puedo con unos párrafos insidiosos y caprichosos.
Y un libro que me cuesta traducir. Ni te pregunto. Yo con chicos no hablo de cosas importantes.
Tareixa comenta:
Y un libro que me cuesta traducir. Ni te pregunto. Yo con chicos no hablo de cosas importantes.
***
Haces bien, chati. ¿No traducirás como Forondo? “El desconocido llevaba un pantalón corto y una capa del mismo color”.
Hoy me ha retuiteado Carlos Alsina.
Hoy me iré a la cama con la satisfacción del trabajo (no remunerado) bien hecho. (A falta de poderme ir con Viggo Mortensen)
Cada día es más coñazo el Bremaneur ese, cada día está peor, cada día es más carne de frenopático.
Nos vamos a morir todos, unos antes que otros y por diferentes razones. Vivan pues con armonía con el universo, abracen arboles y eso, mejor a una mujer y en caso necesario a un hombre.
Pero nunca, nunca lean nada en alemán… Ya, sí, me acuesto y no me esperen.. con un poco de suerte mañana es otro día. Sean felices
¡Ah! y cuidadín con los twitters que los carga la censura dicen.
“Twitter censurará los mensajes que sean ofensivos según la cultura de cada país”
Pues eso
Z. comenta: Como fuera de España no se vive en ningún sitio.
Escrito el 27.01.12 a las 19:09
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Pues lárguese ya. Nos harían un favor si todos los pesimistas de la acción desapareciesen mañana mismo. Guerra a muerte con el enemigo y que nuestra paz sea una victoria.
Desde el Hades,
Siempre suyo.
Nuestros peores enemigos: las carreteras sin curvas y el tiempo canario.
El concepto cardinal de la filosofía de N. lo condenso yo en su asno trágico; el que no se puede desembarazar de una carga que tampoco puede llevar. Este fatalismo convertido en amor es el punto supremo de su sabiduría, que es, por supuesto, la sabiduría auténtica.
Mujeres, vino y campo: alimento de Dioses. Siempre acompañados de música.
Ante todo la Guerra. La paz es ocaso. El arriba y el abajo deben tener la mayor amplitud posible. En la medianía viven las polillas y los reptiles.
Dionysos es el mejor cazador.
No sé cuando seré feliz
El nudo se rompe.
Es la hora, Ariadna; vámonos lejos.
Perder una batalla no significa perder la guerra, Ariadna; no me des asco y no seas cobarde.
Me quemo en el tiempo, sola, como una hoguera en el desierto.
El agua es agradable pero no ilumina. Vámonos ya.
Qué mentira tan pretenciosa.
El único mal es la debilidad, Ariadna; ¿eres santa?
Entonces tuvo que ser así; amar y perder siempre será mejor que no amar, -rosales secos-, y antes prefieres perder que no jugar. ¡Cómo te conozco, diablo!
Me caliento y no me toquen los huevos
Ariadna es como la noche de mayo; joven y perfumada.
Por este Dios me hice monoteísta, Dionysos.
Me voy, Ariadna; adiós.
La vida es una cagada de paloma.
ufff, una reflexión propia de un español en Berlín
Es cierto, Mou no esperó en el aparcamiento al árbitro, simplemente esperaba la llegada de sus jugadores y cuando vio al colegiado le dijo lo que pensaba de él… como un vulgar entrenador de tercera regional.
Victimismo, prepotencia, chulería, crispación; el Madrid se ha convertido en un club malencarado, alevoso, airado, desagradable, barriobajero… Sin duda, el concepto de grandeza, hoy, le viene muy grande. A mí el club me retrae a la era del pelotazo por toda la escuadra.
Buenos días, gente de Dios.
http://www.manueljabois.com/2012/01/duchas.html
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Escrito el 27.01.12 a las 9:35