Hace dos años pisé la nieve por primera vez con botas reglamentarias con la misma dimensión histórica con la que Armstrong pisó la Luna. Fue en la estación de San Isidro y me llevó allí un grupo experto, que después de calzarme y subirme a los esquís me aparcó en una especie de guardería a la que llamaban pista verde.
Yo solo vi la nieve una vez. Era el año 1986 mas o menos, en Compostela, donde estudiaba, no esquié, me emboraché hasta el amanecer con mis mejores amigos, que todavia conservo y perdí los guantes, quizas los unicos que tuve nunca. Pero tu historia es irrepetible.
La boda entre Circe y Bremaneur
http://contranja.wordpress.com/2010/06/20/la-boda-entre-bremaneur-y-circe/
Entiendo, por poner ejemplos, el placer de la comida, el gusto por los penes o la satisfacción que proporciona la jardinería, aunque no comparta ninguna de tales aficiones; pero si esos entretenimientos -y tantos otros- me son ajenos, lo de esquiar me resulta extraterrestre, imposible de empatizar; me supera ya desde la imaginación. Si la evolución hubiera querido que el hombre esquiara le habría quitado el sistema límbico. Y las articulaciones.
XUNTANZA 2
Brema, la entrada anterior de la xuntanza totalmente criticable:
- Se debería etiquetar a las personas, como en caralibro
- La foto no tiene la suficiente calidad, cuando amplias se pixela
Así no puedes apreciar nada…
Mercutio, suscribo tus palabras sobre el esquí. Además, con rabia férvida y mucha. El esquí y el mundo del esquí es algo que me saca de quicio.
PHRYNE, pensé en lo de las etiquetas, pero es que gasto el tiempo en salir, beber, el rollo de siempre, meterme mis rallas (no, porque me venden talco), hablar con la gente y al llegar a la cama, joder qué guarrada, sin ti… y al día siguiente… ya no me acuerdo de ná, que todo era de colores, ¿dónde estarán los besos?, se los han llevao las flores…
En la foto original tampoco se aprecia la marca de los calcetines, no te preocupes.
En vez de casita es más correcto cuña. Casita pertenece al argot de los niños.
Regla de oro, uno nunca se cae, uno se tira.
Melendi, eso es tirar la piedra y esconder la mano
Yo también establezco una suscripción a las palabras de Mercurio, si bien nací en un día de nieve y uno de mis máximos placeres es caminar por la nieve con una mochila y un bocadillo de lomo, cosas que se fijan en la mente durante la juventud, hubo un día así y uno quiere que todos los días sean así, lo que no obsta para mostrar mi perplejidad ante los deportes de invierno en general, uno se va a la playa o al campo, PERO NO A ESQUIAR.
Bremaneur, Phrynex te ha llamado Melendi, como aquella ministra de Fomento que era tan polémica, Melendi Alvarez, no entiendo la extensión del significado del insulto, pero me temo que es muy duro.
PROUST, BALZAC, MCQUEEN Y FOLLANDEIRO. Al último le reprochaba el penúltimo ayer y amargamente que aquél confundiera ‘sociología y literatura cuando dijiste que el primero [se refiere a Proust] no analizó una época porque se centró en una clase social determinada, como si los acontecimientos sociales no pudieran describirse a través de su incidencia en un grupo concreto’. Y hoy quiero dar mi opinión al respecto porque a los dos escritores creo conocerlos un tanto -como, por otra parte, a quienes sobre ellos versaron- y a los dos los tengo muy cerca en mi corazón literario.
Tiene razón follandeiro y no la tiene, como no podía ser menos, McQueen: todo es cuestión de ‘tamaño’. Balzac no describió en su obra magna, La comedia humana, un grupo social, ni una clase, ni una sociedad, describió la sociedad. La de su época y como el hombre, y la sociedad está hecha de hombres, no cambia, la de todas las épocas. Véase, por modo de ejemplo, en qué poco se diferencian los tiburones financieros que navegan en las aguas de su mundo -los Trailles, de Tillet, los Palma- y los de ahora mismo. O un elegante granuja contemporáneo como lo fue Mario Conde de su Máxime de Trailles.
Sí, Balzac asombra y anonada por lo grande. Como Dickens, en cierto modo [y Galdós lo más parecido a eso en nuestra literatura]. O Tolstoi. O Shakespeare. Independiente de lo demás en sus obras y por encima de ello, incluso en el ingés, esta la grandeza. Eso que no tiene Proust en tamaña medida por más que tenga otras muchas cosas admirables. Proust, por cierto y como creo haber dicho algna vez y lo repito, imitó a Balzac escribiendo como él unas pocas páginas(1). Bien está, bien estuvo, pero es que unas cuantas páginas de Balzac no son Balzac. Balzac son todas sus páginas.
Y, en lo que a mí respecta, punto sobre esta cuestión. No tengo intención alguna de entrar en controversia con nadie y menos con un McQueen; que si lo hago adrede haciendo adredes maricones de las jons o poetas por diversión mía, y no sé de si quienes lo leen, como sutungpo tengo una reputación que mantener y la mantengo o, al menos, lo intento.
_______________
(1) – Lo hizo en su El caso Lemoine donde, además, ‘copia’ a Flaubert, Saint-Beuve, Henri e Régnier, los Goncourt, Michelet, Èmile Faguet, Renan y Saint-Simon.
Vaya, Satur, que no es insulto, es hilar. Flores, colores, cantar, dormir, no recordar… Vamos , una letra de Melendi.
Por cierto, el otro día hablé con Efrén y creo que es tu primo. Me dijo que en breve me lo demostraría. No sé a qué se refería.
“Si la evolución hubiera querido…”
Ay, tumbador, qué le echas a la achicoria tan de mañana?
Joder, estoy viendo los vídeos de ciclismo que enlazó M. en el artículo (de no se sabe cuándo; esas fechas, Jabo) al que remite el de hoy. Bugno, Chiappucci, Lemond, Mottet, Fignon, Delgado… Hampsten, Madiot, Breukink, Leblanc, Richard, Argentin… Es la hostia. ¿A quién cojones se enfrentó Armstrong? ¿A Beloki?
Bongosero, sabía que ibas a entrar a esa larga cambiada con la casta que te caracteriza. Había escrito ‘dios’, te lo juro por el ADN mitocondrial, y lo cambié.
Un beso, fenómeno.
Bela, ya sé que no te interesa continuar este asunto, ni a mì tampoco, pero me gustarìa precisar un punto. Hay una enorme diferencia entre Dickens y Balzac; el primero querìa denunciar y no se paraba en mientes aunque fuera trastocando la realidad mientras el segundo intentaba describir sin quitar ni añadir nada. Por eso Marx admiraba a Balzac y no tanto a Dickens que era bastante fullero. Tipo Adelaida pero en peor persona.
Voy a matizar un poco el comentario que he hecho sobre ciclismo. No soy nada fanático de Indurain, ese Xavi Hernández sobre ruedas; pero entre ganar a la vez a seis o siete posibles vencedores del Tour, aunque sea aburriendo, y enfrentarse a Zabel o a Sastre hay un mundo.
ESPEJO USTORIO.
*
Èl hizo que me hiciese un depravado
y hace que yo le haga este poema,
ahìto sexo, honor despedazado;
es corona de espinas y diadema,
vil chapero y es àngel el amado
que susurra los versos y blasfema.
[Su amor un rufianesco regateo,
espejo ustorio el cuerpo a mi deseo].
Qué gran guión, Adelaida, qué gran guión : soviéticos, franceses, matemáticos, misiles, Leningrado, Wall Street, programa nuclear soviético y Calaza en el papel de James Bond:
http://www.farodevigo.es/opinion/2010/06/20/kantorovich-wall-street/449313.html
Bela, también tù has caido bajo su influjo? Y seguro que la primera vez fue sin tu consentimiento?
Por lo menos no recuerdo haberlo dado.
Buen artículo del primer matemático de Nigrán, aunque creo que se le escapa algo: siempre explica las decisiones de la intelligentsia económica como si provinieran de la buena fe (‘el error cometido’, una ley ‘profundamente anclada en el inconsciente’, &c.); personalmente estoy convencido de que incluso las crisis como la actual están, si no planificadas, sí más que previstas. Y asumidas; es una manera como otra cualquiera de ‘realizar beneficios’, que dicen en bolsa.
La ‘desreglamentación bancaria y financiera vigentes’ no tienen detrás la buena voluntad liberal, sino el sueño de todo delincuente: que la pasma se eche una siesta indefinida.
- – - – -
Ya tengo hora para mañana por la mañana con Gunther, mi tatuador. Me voy a grabar en la polla esta frase de Calaza: Esto sólo puede arreglarlo la honestidad intelectual y no la parafernalia de las ecuaciones diferenciales estocásticas ínsitas en los modelos macroeconómicos
Balzac no describió en su obra magna, La comedia humana, un grupo social, ni una clase, ni una sociedad, describió la sociedad. La de su época y como el hombre, y la sociedad está hecha de hombres, no cambia, la de todas las épocas. Véase, por modo de ejemplo, en qué poco se diferencian los tiburones financieros que navegan en las aguas de su mundo -los Trailles, de Tillet, los Palma- y los de ahora mismo. O un elegante granuja contemporáneo como lo fue Mario Conde de su Máxime de Trailles.
———————————
Eso no hace más que confirmar lo que ya dije: Balzac es sociología, por eso le interesó a Marx, pero no literatura. De ahí que Dickens sea mejor escritor que Balzac, aunque menos fiable como notario de una sociedad; y que Proust -baste como botón de muestra las páginas que dedica a la muerte de su abuela- sea incomparablemente mejor escritor que Balzac, aunque en su novela no aparezca ningún corredor de seguros.
Aquí algunos tienen un concepto de la literatura verdaderamente paupérrimo.
El artículo de Calaza es de una pedantería insufrible. Alguien debería decirle que escribe para un periódico, no para una revista especializada, de ésas, por cierto, donde no publica desde hace veinte años.
Excelente artículo de Montano.
http://www.penultimosdias.com/2010/06/19/a-pesar-de-saramago/
No me gusta decir palabrotas pero, para hacer justicia, debo precisar que Follandeiro tiene tatuada en salva sea la parte la Iliada y el código secreto de mi cuenta en las Bermudas.
La que firma con mi nombre es un clon pero confirmo todo lo que dice.
‘Si hubiesen alcanzado plenamente sus objetivos las órdenes de bombardear durante el bloqueo de Leningrado la “caravana de la vida”, que atravesando el helado Lagoda aprontaba víveres a los asediados, Agustín Muñoz Grandes hubiera enviado a Leonid Kantorovich al fondo del lago al volante de un camión.’ (Juan J. Rodríguez Calaza, economista y matemático)
——–
No se puede escribir peor.
Me queda la duda de si ya en el fondo del lago, Kantorovich seguiría al volante del camión. A lo mejor hay alguna ecuación que haga plausible esa hipótesis.
Camerún ayer mereció más.
“Anticipaciones que aparecen como racionales al autorrealizarse. En fin, ya apunté en varias ocasiones que en un entorno económico de equilibrios múltiples y anticipaciones autorrealizables, pequeños choques o pequeñas modificaciones de las anticipaciones con efecto contagio -que en el pasado tenían consecuencias menos traumáticas y podían corregirse a rebufo de políticas de intervención o por medio de estabilizadores automáticos- tienen ahora efectos acumulativos devastadores. Y eso sólo puede arreglarlo la honestidad intelectual y no la parafernalia de las ecuaciones diferenciales estocásticas ínsitas en los modelos macroeconómicos, pura ideología amparada en la violencia simbólica de las matemáticas al servicio de los “expertos”, que justifican cierto tipo de política.” (Juan J. Rodríguez Calaza, economista y matemático).
—————————-
Creo que los domingos a las nueve de la mañana ya es casi imposible encontrar en los quioscos un ejemplar de Faro de Vigo.
De ese artículo que nos cuelga hoy Follandeiro leí hasta “Albino”.
Me queda la duda de si ya en el fondo del lago, Kantorovich seguiría al volante del camión. A lo mejor hay alguna ecuación que haga plausible esa hipótesis.
¡Ja ja ja!
Penoso, el artículo del pseudohistoriador Reverte en el país sobre Franco y el Holocausto.
Phryné, me pone un poco cachondo que tengas tanta actividad en Facebook teniéndome a mí solo como amigo.
¿Pérez o Javi, Brema?
Coño, Jorge.
Bueno, me piro, que inundar en mi propio blog me parece un poco miserable.
Caramba, no sabía que mis comentarios del otro día hubiesen hecho tanto daño a Adelaida. También es cierto que quedaron irremediablemente al descubierto sus carencias. La primera es su alma de guacamayo que lo lleva repetir todo lo que va leyendo por ahí, verbigracia que si Proust admiraba tanto tal cuadro que tenía por el cenit de la pintura y como lo dijo Proust se acabó la discusión . Y claro, le demuestran que Proust no tenía de pintura ni idea, como denota que se hubiese hecho retratar por Blanche, ese pompier, y se avinagra y vuelve biliosos y rencoroso, cuando las almas nobles sienten agradecimiento para con quien les enseña algo útil.
También fue muy buena aquella de que García Márquez era mejor escritor de cuentos que Borges. En fin, lo de Proust es francamente patético, compararlo, digo, con Balzac, uno de los grandes novelistas de la literatura universal. Proust es ciertamente un autor estimable, una especie de miniaturista narrativo que habría caído en un completo olvido, una Grazia Deledda bis, si los maricones y el chauvinismo galo no mantuvieran artificialmente su recuerdo sacando recurrentemente sus anacrónicos despojos en procesión . Inútilmente, por cierto.
Còmo te cebas, Adelaida, còmo te cebas
qué le habrà hecho gracia al tercer mejor poeta de Avilés que termina su post por un sonoro
ja ja ja!
Follandeiro, las carencias que quedan al aire son las tuyas, que todavía tratas a semejante mentecato como si tuviera algo interesante que decir, cuando su última frase notable la pronunció haciendo la primera comunión: ‘sí, renunciamos’, dijeron a la vez él y una prima suya, y la familia aplaudió. De entonces a ahora, nada reseñable.
LA VIDA AL LIMITE. Los chapines gustan en cerrarse en sus casas antes del anochecer. Alli dan gracias a la virgen de la Asuncion por haberles librado, ese dia, de maras, narcos, sismos, riadas de lodo y lluvias de ceniza.
Còmo me carencias, Merc, còmo me carencias
Joder, McQueen, cuando las hostias hacen cellisca lo mejor es esperar a que escampe. Y màs si el paraguas lo has comprado en un todo a cien.
No estoy dolido, al contrario, me gusta que la calma chicha de este lugar se sacuda de cuando en cuando. Y no inventes para justificar tu verborrea:
-Dije, y así es, que la ‘Vista de Delft’ era el cuadro más admirado por Proust, a colación de un post de Mercutio en el que citaba a Vermeer. Creo haberlo leído en ‘Los paraísos artificiales’, pero no estoy seguro. Ni zanjé discusión alguna ni entronicé a Proust como crítico de arte. Naturalmente, Proust dedica páginas a la pintura en su novela -las dedicadas a Elstir- que valen por sí solas más que todo lo redactado por Balzac, pero su valor es literario, no como crítica de arte. Mi amigo El Crítico Constante, que sí ha leído a Proust y además sabe de arte -no es un diletante como tú- me daría la razón.
-Resulta obvio que no has leído ‘En busca del tiempo perdido’ y que tienes aversión personal a Proust, cosa comprensible dada tu condición de dandy frustrado. Tus comentarios -’miniaturista narrativo’- son tan superficiales y escasos de convicción que sólo se salvan porque aquí, excepto yo, nadie ha leído la novela en cuestión. Te recomiendo que leas el capítulo que Harold Bloom le dedica a la novela en su Canon Occidental. Aprenderás a leer. Bueno, aprenderás algo, porque de literatura, verdaderamente, no tienes ni puta idea.
-Como economista, tienes un -penoso- gusto literario marcado por la equivocada convicción de que una novela debe responder a los mismos parámetros que un tratado de sociología o un manual de macroeconomía. De ahí que te parezcan magistrales obras literariamente mediocres como ‘La hoguera de las vanidades’, o geniales escritores de segunda fila como Balzac, que está a años luz de Flaubert, Stendhal, Dickens o Tolstoi, por ceñirnos al siglo XIX, y no es casual que hoy día no tenga lectores, aparte de belaborda. Sus obras ya no interesan.
Chau
Marqués, ¿cómo sobrevive uno en Guatemala? ¿Lleva pistola al cinto y un máuser al hombro, como Gálvez?
Yo leí una frase de la Recherche, McQueen. Creo, de hecho, que era la novela entera.
Mercutio comenta:
Follandeiro, las carencias que quedan al aire son las tuyas, que todavía tratas a semejante mentecato como si tuviera algo interesante que decir, cuando su última frase notable la pronunció haciendo la primera comunión: ‘sí, renunciamos’, dijeron a la vez él y una prima suya, y la familia aplaudió. De entonces a ahora, nada reseñable.
————————–
Este es el tercer mensaje de este tipo que escribes en los últimos días. Como si te jodiera, no sé, que Follandeiro me preste atención, cosa que yo nunca le he reclamado, por cierto: ni atención ni moluscos. Por eso no le hago la pelota, y cuando quiero, le zahiero. Es una actitud la tuya muy infantil, Mercutio. De patio de recreo. Como la de Perroantonio cuando le decía a Bremaneur que no se juntase conmigo. Creo, sinceramente, que el hecho de que no trabajes ha repercutido negativamente en tu psiquismo, instalándote en la primera adolescencia. Sé que me guardas rencor porque las veces en las que nos hemos enfrentado dialécticamente no has salido bien parado, y que no me perdonas que Bil y otros hayan hecho suyas muchas de las mofas que te he dedicado, pero eso no debería moverte a *suplicar* -no hay otro modo de referirse a esa insistencia tuya- a tus amigos que me ignoren, pues yo no tengo la culpa de que afirmes que la gastronomía o el esquí te resultan incomprensibles cuando lo cierto es que realidad sólo te resultan inasequibles. Cálmate, amor. Madura.
Grandes aportaciones de Mercutio: ‘En este Mundial voy con Inglaterra.’
Jajajajajajaja.
No se puede ser más ridículo, Mercucho. Pero yo, y en eso también nos diferenciamos, les suplico a Follandeiro y compañía que nunca dejen de prestarte atención: la necesitas.
Coño, Adelaida, desde cuando conoces mis gustos literarios –no digo opiniones , digo, preferencias- que son, como yo mismo, adolescentes. La novela de la que guardo mejor recuerdo, y que no releí desde entonces, es “El extranjero” seguida de “La metamorfosis “ , “No soy Stirner” , “Tropico de Cancer” y “Conversaciones en La catedral”. La obra literaria que más me impresionó, leída también siendo muy joven, un niño en realidad, fue “La Iliada”. Y ya con más de veintitantos años, lo que me dejó mejor impresión fue “Voyage au bout…”, todo Victor Hugo en general, El Quijote y Cela en general. Ni los rusos ni los alemanes me impresionan y los anglosajones me interesan pero ni me emocionan ni estimulan a releerlos como me ocurre, verbigracia, con Céline o Cela.
Debo tener aquí al lado las obras completas de Proust, leídas y anotadas; no lo detesto, escribe bien, es buen sicólogo , pero escribía para los suyos y temía el qué dirán. Hay algo que debo consignar a su favor: admiraba a Mac Orlan, su polo. En el fondo le hubiera gustado practicar su desenfado pero, ay, como a ti te hubiera gustado ser economista y agradecerle a Comisiones, con tus sesudas reflexiones, esa cátedra que te han dado por gauchiste elemental y panfletario.
Adrede, ¿no crees que el último ha sido Rosales? Cámbiate de provincianidad, o cállate, o hazte pasar por vitoriano. ¿Cómo os atrevéis a hablar los de Granada, a pontificar, a versificar, a prosificar, cuando todavía vivís bajo la sombra de Rosales?
Nunca vi correr a Proust, así que no sé si fue mejor que Chumajer o que Fernando Alonso.
SOPHOS. Responde a tal nombre la mas bella libreria que conocieron los tiempos. Un oasis en esta cienaga de indigenas y chapines desnortados. Su dueno es un suizo, Philip, que sobrevive milagrosamente en un caotico narcoestado donde denunciar algo es una segura condena a muerte. El local de maderas de tamarindo y altas techumbres es mancillado por una pantalla de plasma que escupe vuvuzuelas a mil decibelios. Nunca conoci tal pasion por el soccer como en este miserrimo rincon del mundo.
LITERATURA PROSTATICA. Cela/Celine
El que vuelva a decir “férvido/a y mucho/a” merece que le den un buen palo y cuando menos se lo espere.
INSEGURIDAD
Hoy iba a hacer un alegato sobre el papel fundamental que tienen los socorristas para el disfrute del personal durante el verano, una vez conocido a mi nuevo socorrista y futuro profesor de tenis.
Pero se me bajó la líbido en cuanto llegué a mi casa esta mañana, vi la puerta abierta, la reja del taller en el suelo y cristales en la entrada del garaje. Me han robado, se han llevado una pasta pero lo peor es la cara de tonta que se te queda pensando cómo voy a hacer para estar segura en casa.
Anómino comenta:
El que vuelva a decir “férvido/a y mucho/a” merece que le den un buen palo y cuando menos se lo espere.
Eres un subnormal férvido y mucho y tu madre era una puta férvida y mucha, de lo cual se infiere que tu padre era un cornudo férvido y mucho, por lo que podemos colegir que tú eres un bastardo mucho y férvido y vete tú a saber si tu padre es tu padre, hijo de la gran puta.
Vaya penalti de mierda le acaban de ptiar a favor a los italianos.
UNIVERSIDAD DEL ITSMO. Ofreci una platica en la Facultad de Economicas de tan catolica Universidad. Antes de entrar al aula entre en la capilla y ore con gran recogimiento frente a la imagen del fundador, Monsenor Escriva. Pese a este ambiente poco propicio, quede turbado por la belleza de una mulata garifuna que me miraba con gran atencion. No lograba centrarme, creo que hasta cite a nuestro economista de cabecera.
Miré a la indígena, férvida y mucha, y musité…
CALAZA, LA RAZA,
COME ESTA CARNAZA, FÉRVIDA Y MUCHA,
PECADORA INFIEL, MIS HUEVOS SON HIEL,
LÁMELOS ZORRA, CHUPA LA PORRA
DE CARNE Y SACARÁS MIEL…
‘Este es el tercer mensaje de este tipo que escribes en los últimos días.’
Muy bien, Rodríguez; cópialos en un papel y estúdialos con tu compañero de pupitre, que el martes hago un control.
El SENOR PRESIDENTE. Sorprende que entre tanto comentario de texto como aqui nos atufa, no haya aparecido nunca la excelsa obra de Miguel Angel Asturias, el escritor guate por excelencia. Su Senor Presidente es puro Celine en espanol prenado de chapinerias. Imprescindible pero aqui preterido, por que?
Esto no puede explicarse, hay que verlo:
http://www.nvivo.es/artistas/bob+marley/pide
GENERO. Tirano Banderas; El señor Presidente; Yo el Supremo; Oficio de difuntos; Conversación en La catedral. Todas buenas novelas de dictaduras o dictadores -aunque no solo sobre eso- y, de entre todas ellas, mi preferida, Yo el Supremo quizá por lo asombroso del personaje que la origina.
M. se ha convertido en el sucesor de un Arcadi Espada de capa caída. Yo considero que le supera ampliamente. Felicidades.
Barley, quédate en tu Nickjournal y no vengas a pudrir este blog, tontín de los cojones.
***
Marqués, el escritor guatemalteco se hacía llamar en el Madrid de los treinta “Miguel Ángel de las Asturias”. Quede aquí comentario ultrapedante e inútil.
Juas jabois tu quoque… pero conozco quien bajó la pista enganchada de las orejas por la Guardia Civil mientras gruñía “y una mierda que vuelvo yo a estas faenas”
Desde entonces, la dama solo prueba la nieve en los granizados
Ah, Bremaneur, el hombre que daba de comer a las palomas…
Mandarin, dedícate a levantar el blog que has hundido con tu gilipollez congénita. O eso, o da cabida de nuevo al núcleo duro Brema-A1l59, aunque lo idóneo sería darme la administración de ese antaño foro y hoy bolsa de basura.
Barley, Mandarin, ¿os aburrís en el Nickjournal? Jodeos, subnormales de mierda.
Que le hagan administrador, dice. Vaya ínfulas que se gasta el gachó…
Fellateur siempre tan afable. La politoxicomanía es lo que tiene.
Pse yo vengo a saludar y felicitar a Jabois, y le saludo allá donde le pillo.
así que menos lobos bramaneurcito que viene el zombie y se los come
Iros a la mierda, subnormales de ídem. ¡Fuera, sucios bastardos, volved a vuestra cueva!
Jabois, tu entrada me ha parecido muy bonita.
Oye Brema, que el blog es de Jabois, no tuyo.
Muy buena entrada, Sr. Jabois.
Ahora el gilipollas este se dedica a clonar. Qué desgracia para sus padres.
Bremaneur, este sitio no puede parecerte malo. Vamos, que la moderación de comentarios es parecida a la de los tiempos de Espada y los requisitos de participación, como se muestra en la figura uno, no son precisamente estrictos. Justamente la lasitud en la administración que propugnabas para el NJA. Que en la cabecera escriba sólo uno tampoco es diferente a lo que pasaba en la casa original, o sea que estupendo.
Luego tampoco puede molestarte que vengan Barley, Mandarín o mi gusano doméstico. Lo que tienes que hacer es hablar con Al59, el Crítico, Neguev, Sarónico y alguno más, y ya la tenemos armada. Sobre todo, con Al59.
A ver lo que tardamos algunos en pedir orden.
Haya paz, amigos.
Yo lo veo muy mejorado sin ti soltando paridas.
Esa boquita…
(Ni que le hubiesen quitado el NJ ese…)
Me da que Jabois no està precisamente feliz ahora mismo. No lo feliz que estaba hace, digamos…, Barley, Mandarin, ¿cuànto hace que habèis aparecido?
Nada, nada, Adrede… Jabois no está triste por eso… Si es un trozo de pan… Sangenjino* y del Madrid, ya ve usted…
*Y si decimos sanxenxino, qué me va a contar…
M comenta:
Phryné, me pone un poco cachondo que tengas tanta actividad en Facebook teniéndome a mí solo como amigo.
Cuando me hice el perfil de PHRYNE en FB pensé que los que estaban en este blog también lo tenían con sus nicks pero ya he visto que no. La explicación: o son demasiado jóvenes y tienen cuenta sólo en tuenti o son de otra generación posterior y no tienen cuenta en ninguno de los dos. Me inclino por la segunda opción.
Adrede, cariño, no creo que te moleste que en mi perfil haya utilizado uno de los poemas que me dedicaste, en concreto, el que más me hizo llorar.
Phrynè, amada mìa, ¿còmo podrìa molestarme eso? ¿Y cuàl es que hizo fuentes abundosas de tus bellos ojos? Y no demores la contesta que me espera un efebo.
En el lecho, ay, sì, en el lecho.
He tardado un poco, cielo, porque me estabe secando que acabo de salir de la ducha. Aquí hace demasiado calor. Ve con tu efebo que yo siempre te esperaré.
Te copio el poema:
PHRYNÈ CRUEL.
*
Ay, estatua esculpida en dulce carne
y a mi carne con un fruto prohibido;
de màrmol sin embargo es la tu entraña,
ajena a mi dolor y a mi gemido.
Peregrino en amor soy que interpela
a esfinge, como edipo caminante;
y rompes Phrynè cruel, con el silencio,
inmenso y mìo corazòn sangrante.
Oye, Phryné, pero qué Adrede ligas, a quién amas de los dos, al granadino o al canario o al aleman o al gallego? Mira que son varios.
Al granaíno, cielo, al andaluz como yo.
Pues a ver si te aclaras porque el que te escribe los poemas es el otro
Bremaneur es, sobre todo, un hijo de la grandísima puta. Tan puto, puto y bellaco que no se le cae el hijoputa de la boca, una boca ya enmierdada con la tontolahabez de soltar fervido/a y mucho/a a cada paso que da. Así que será a él a quien le peguen un palo de mil pares de cojones cuando menos se lo espere. Por cazcarrioso, lameculos, vago y delincuente.
yo pasaba a decir que estoy viendo de nuevo “when we were kings” y como tampoco me gusta el esquí seguiré mi camino ¡viva honduras!
LORENZO LO BORDÓ
Como siempre con sentido del humor
http://www.youtube.com/watch?v=0WD6LfZtqBA
Como me humillas, Adrede, como me humillas
Ya tengo un enemigo número uno en el Mundial: Brasil. Me da asco. Empezando por Dunga, la chaqueta metálica.
Disculpen que no administre el blog, pero se me ocurren cosas peores que hacer. En cualquier caso, sepan que yo les quiero a todos. No será porque nunca lo dije.
******
http://www.manueljabois.com/2010/06/mundial-ii.html
© 2004–2009. todo el contenido de este blog está sindicado bajo una licencia creative commons.
feed rss. blog empujado por wordpress y montado por juan andrés milleiro.
LA ANTIGUA GUATEMALA. Es deber de todo espanol bien nacido peregrinar al menos una vez a los lugares. santos: Cuzco y la Antigua Guatemala. Por fin he cerrado el ciclo orando en la Casa de Santo Domingo frente al volcan de Agua.
Escrito el 20.06.10 a las 3:25