Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla y Paquito Llorente corriendo la banda del Bernabéu con el brazo en cabestrillo una noche europea. “¡Bastante está haciendo Paco con mantenerse en pie!”, gritaban en la radio mientras Llorente armaba el contragolpe dando tumbos sin saber si su siguiente paso sería el último y si a Paquito (“¡el sobrino de Gento, el yerno de Grosso!”) el brazo se lo iban a acabar devorando los ultrasur.
Adelaida, mira qué artículo umbraliano, pero en mejor, le dedica Follandeiro a Delibes:
http://www.farodevigo.es/opinion/2010/03/14/don-miguel-cazador-prosa-mano/420091.html
Joder, por un momento pensé que te ibas a poner a hablar de Los Planetas, me estaba emocionando
usted es de mi quinta.
Si cae el Sanxenxo cae Occidente.
Hugo Sánchez agarrándose los cojones con una mano y escupiendo el gargajo más grande que yo he visto en mi vida; un gargajo…..
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Ése y no otro será el motivo por el que Hugo, con algo de pelusilla hacia la quinta del buitre, acuñó aquello de la quinta de los machos.
Leído ese artículo, Bremaneur, se me ocurre el siguiente elogio: “No se sabe lo que dice, pero sí quién lo dice “. Efectivamente, Juan José Rodríguez Calaza y Churruchao de Deza Jabois ha llegado a la vejez ataviado de metáforas y hereje de sintaxis, y nos da una prosa humedecida por tantos días gallegos que se salva en la sonoridad de un galicismo o en el pecho breve y duro de María Antoniette. Quiero decir que así como Miguel Delibes le dijo a Umbral: “Pacorris, en calidad y estilo has alcanzado una maestría insuperable” -si bien luego, rodeado de periodistas como ratas, soltó aquel perdigón “Paco Umbral escribe como mea”, humor del hombre serio que mi Maestro nunca perdonó al cazador, por eso se fue con Cela y encizañó a los dos viejos ilustres e íntimamente enemigos: “Ya en Madrid, Cela me decía una vez: ‘Comprendo la caza mayor, que tiene su grandeza y su peligro, pero el espectáculo de un tío grandullón persiguiendo una pobre perdiz me parece lamentable’. Nunca le conté a Miguel este acierto objetivo de Camilo José.”- así hoy podemos nosotros decir que este marinero en tierra anclado en París ha sometido el lenguaje como si fuera una hembra con sabor a liebre de campo, y ahí están hoy esos artículos suyos que nada más principiar su lectura nos hacen decir: ahí está Calaza, el último fornifollador de las Españas.
Anoche vi de nuevo “Los Santos Inocentes” -¡qué bien está TVE sin publicidad!- y volví a quedar maravillado con la rotunda hermosura de esa película: la dirección, la fotografía, la música, la adaptación de la novela, todo está ahí realizado en estado de gracia artístico. Pero mención aparte merecen los actores. Hay que decirlo porque hoy, desde determinados sectores y no sin razón, se están lanzando ataques muy acerados contra el cine español y sus actores: las interpretaciones de Paco Rabal, Alfredo Landa (la mirada de Paco el Bajo/AlfredoLanda, herida y suplicante, al señorito Iván, interpretado por Juan Diego -comunista que borda los papeles de señorito-, cuando éste vuelve a insistirle para que vaya con él de cacería pese a que aquél tiene la pierna ya destrozada, es memorable, digna de figurar captada y enmarcada en el Prado- y Tere Pávez, son lo más conmovedor que se ha hecho jamás en el cine español. Ve uno hoy a la crítica ponderar el último trabajo de Almodóvar, “Los abrazos rotos”, que es un bodrio inefable, una auténtica basura, y lo digo desde el punto de vista de quien aprecia, en general, el cine del manchego, o la interpretación de un tal Luis Tosar, de cartón piedra, y comprueba que, también en cine, hemos ido a menos, pese a lo cual no hay que perder la esperanza.
Adelaida,mecagoenlaputa, como vuelvas a comentar así otro de mis artículos no te hablo más. Joder, es que a quien van a leer en Estocolmo es a ti y no a mí.
Perdona, amor, pero es que acabo de ver en la portada del magazine de El Mundo a Sánchez Dragó vestido con la camisa azul de Hedilla y me ha dado un arranque lírico. Los falangistas, ay, estamos perdiendo las vergüenzas. En las próximas generales sacaremos un escaño, y de ahí para arriba hasta las montañas nevadas.
Adrede, no sé si para apoyar el homenaje o porque su influjo te ha hechizado sin que seas consciente del meigallo, el caso es que tu comentario al artículo de Calaza parece escrito por el mismísimo Follandeiro. Es decir, con la polla y sin apuntar, blanco seguro, mientras lee distraídamente en el Wall Street Journal una novela por entregas de Wolfe, con la oreja disponible concentrada en las porcalladas que le grita Ingrid desde Calatayud con esa voz que huele a gasoil y esperma de camionero. No en vano Ingrid trabaja en Fusta&Cuero para pagarse el doctorado que le escribe Follan. O sea.
Eso es porque ha mamado la mala leche de la señora Trulock.
Benicia, amor, peor es tu afición a mamarle los tampax a O’Rivas.
A pesar de lo que pueda decir Mercutio, que está viendo la repetición del último cambio de neumáticos de Alfonso, el mejor de la Quinta fue Míchel.
En la Quinta no hubo uno bueno, joder. Y el precio todavía lo estamos pagando con raulismo, cáscaras de pipas y el peor público de un grande europeo en su estadio.
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Me alegré por Alonso, un piloto enorme; lo sentí por Vettel, otro que será campeón con un poco de suerte. Si su motor hubiera aguantado doce vueltas más, mi predicción de ayer hubiera sido acertada. Y justa.
En “España en la memoria”, el imprescindible programa presentado por Alfonso Arteseros que los españoles vemos los domingos por la noche, se habló anoche de la Transición, y para ello invitó don Alfonso a uno de los principales protagonistas de aquellos años: Blas Piñar. Estuvo don Blas emocionante y lúcido, glosando con su voz guerrera imágenes violentas de aquellos años afortunadamente irrepetibles. Qué dignidad de árbol caído la de ese hombre derrotado por el tiempo y la mentira, el mejor orador que ha pasado por las Cortes en estos treinta últimos años. Cómo duele comparar la indigencia intelectual y el arribismo baboso de la actual casta política con la honestidad de este hombre noble y quizá, a veces, equivocado, a cuya inteligencia acude siempre fraternal y caliente el nombre exacto de las cosas. Bien por Intereconomía y bien por don Blas Piñar.
Sigrid, mira que buena crónica de M.Conthe.
http://blogs.expansion.com/blogs/web/conthe.html?opcion=1&codPost=56462
qué.
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¡Qué recuerdos, Manuel! Paquito Llorente reventando al Oporto cuando el Madrid todavía era el Madrí, aunque ya le faltaba poco para dejar de serlo.
Yo nunca he tenido bufandas firmadas ni altarcillos al lado de la tele, ni he llorado después de una derrota, pero alguna noche apenas he cenado (no la de este miércoles, llega una edad en la que por reincidencia o por puro desgaste neuronal estas cosas te hacen menos mella).
Muchas veces dudo si el mundo no es un invento de mi imaginación, pero jamás he dudado de la realidad del Madrid. Y en esa realidad, la Copauropa es el primer, y único, motor inmóvil.
Escrito el 14.03.10 a las 9:30