Apuntes en sucio de Manuel Jabois

Joder, casi te he visto empezar la digestión. Salud.

Como sigas escribiendo esas insustancialidades, Calaza nunca te va dedicar un artículo como el que le dedicó a Alvite este viernes en Faro de Vigo:

Alvite
Alguien tiene que decirlo: José Luis Alvite es un genio. Si hubiera palmado en un amanecer de hace diez años, empapado de alcohol y lluvia, la cabeza desplomada sobre el volante de un coche con las ruedas pinchadas por las agujas de una yonqui, el claxon sonando como la sirena del Titanic en la niebla, se le habrían asignado, sí, los manriqueños acentos del bellísimo epitafio que Machado dedicó a Alejandro Sawa: «Jamás hombre más nacido/ para el placer, fue al dolor/ más derecho./ Jamás ninguno ha caído/ con facha de vencedor/ tan deshecho». Pero no palmó y por aquí sigue, apuesto de esqueleto, dejando atrás los surcos de Bukowski y Chandler, al tiempo que compone la música elocuente de esa prosa tan suya, artillada con una sonoridad solitaria y noctámbula, aristocrática y esencialmente reacia a los ritos tribales, que en España sólo ha cultivado, con parecido provecho, Umbral.
Muerto Umbral, la prosa literaria del día a día periodístico de más potente pegada que podemos recibir en la prensa española es la de José Luis Alvite. El imaginario que ha creado con la mirada irónica posada en el desguace de su propia vida, y en la de personajes que ennoblece incluso cuando transitan por el filo de los farallones en derrumbe, resulta ya tan familiar y querido, tan humano y entrañable, que nos sentimos dentro de el como sumergidos en un misterioso galeón naufragado en los cuadros de Lugrís. A punto de ahogarnos pero felices que suceda en tan solvente compañía.
Del personalísimo mundo de Alvite, de su aspereza sentimental, brotan metáforas sembradas de pugnantes imágenes reinterpretando, sin hastiar jamás, el relato arquetípico del desamparo del ser humano, de nuestra esencial soledad, el mejor antídoto contra la soberbia. Sus maldiciones de oro, la dignidad de sus derrotados, la precisión navajera de una prosa apoyada en un ritmo perfectamente acordado, alado, revitalizado gracias a una respiración sintáctica sin altibajos –la petite musique que decía Céline- con una fuerza tal que imprime inconfundible carácter a todo cuanto escribe, constituyen, qué duda cabe, la impronta de fuego de la zarpa arcangélica, luciferina, del escritor por naturaleza. Esa prosa irreverentemente faldicorta y paradójicamente macho, esquinera sin trampas, adarga de noble plata, está escrita con los trazos poderosos del urbanita capaz de hacer brotar de su anarquía hidalga artículos conmovedores en la valleinclanesca alba gallega.
Confieso que no me fío de quienes les gusta recrearse en la escritura por mor de dar algún día con el resorte literario, ese extremismo de novelistas a la caza del premio. Pero sí creo que la galanía en la expresión fallida es resolverla con una frase de ingenio aunque no nazca de una buena teoría ni esté avalada por larga práctica de cazador de recompensas. Por eso admiro a Alvite. Es un aristócrata de la cultura, revestido de pícaro y alicatado de costumbrismo acre y parnasianismo de escritor en guerra contra sí mismo. Hay que verlo salir airoso, y nosotros de consuno, de las situaciones sofocantes en las que acorrala a su propio ego pero que resuelve in fine exprimiéndolas por la línea inesperada, como los banqueros a los pobres. José Luis Alvite sobrevuela las escombreras del dolor como un mirlo sabio y mágico, escapado de la chistera de Cunqueiro, que con mirada vivaz y negra desnuda las almas que lo atraen. Almas de femenina viscosilla, de cardados apestando a laca, de rímel escurrido por las lágrimas, de piernas tatuadas en pus por la heroína, de almas que huelen a ceniceros llenos y a vasos y monederos vacíos, trepidantes de lujuria triste y mira mi brazo tatuado. De almas que yo también amo quizás porque se parecen a la mía. José Luis Alvite es un genio, alguien tenía que decirlo. Dicho queda.

Juan José R. Calaza
Faro de Vigo, 22/01/2010

Quén é o Alvite ese?

Uno al que le hizo una canción Ismael Serrano, Gunilla, y que debió de presentarle alguna perrita afgana a Follandeiro. A Jabois también le propusieron hacerle ‘un tema’: Lou Reed y Miguel Costas, una vez de pedo en el Náutico del Grove. Pero se lo cambió por el último Chester que les quedaba para fumárselo fuera, focicando la maruxia y mirando la mar, como si pensara.

Buenísimo, Manuel. Creo que de lo mejor que te he leído.
A mí me gustan las “insustancialidades”, las cosas de la vida, por donde asoman la cabeza personajes inolvidables, muy vivos, verdaderos, como la vieja de la cocina. Y el humor…
Me parece mucho más difícil escribir de esto que de ZP.
Camba se emocionaría con este artículo.

Follan no conoce a Alvite ni de haberlo visto por la calle, es pura admiraciòn sin intercambio de fluidos. Dicho esto, lo de Jabois es bueno; dentro de la cosita sencilla, costumbrista, de pocas lìneas, està muy bien. Pero no suficiente para que Follan le dedique un artìculo. Hay que sudar màs la camiseta.

Gunilla, ahì van tres artìculos de Alvite de una serie de cuatro, no encuentro el que falta:

http://www.farodevigo.es/opinion/2010/01/05/falda-pana-verde-i/400402.html

http://www.farodevigo.es/opinion/2010/01/08/falda-pana-verde-ii/401161.html

http://www.farodevigo.es/opinion/2010/01/10/falda-pana-verde-iii/401619.html

Alvite es el que escribía (no sé si escribe todavía) en La Razón, ¿verdad? Anda que no he cogido veces ese periódico de la biblioteca sólo por leer su artículo junto a las cartas al director. Si es ése, es cierto que es un escritorazo.

Por otro lado, sólo quiero apuntar que sentarse a comer a la una y cuarta es propio de gente rara y melancólica

Mejor que no sude la camiseta, que huele. ¿Ya estamos otra vez con la polémica Raúl-Guti? No…
Que yo sepa, todo lo que aparece en un periódico, desde la portada hasta las esquelas, es costumbrista.
Alvite es bueno. Por cierto, recuerdo que me compré sus “Historias del Savoy” por indicación de Jabois. Circularidad se llama a eso. Creo.

Pues en lugar de recomendarte “Historias del Savoy” mejor hubiera hecho escribiendo una loa a Alvite como la de Calaza. Y no, no todo lo que se publica en los periòdicos es costumbrista, verbigracia, los deportes o los artìculos de fìsica de Calaza.

Quizás Alvite le haya presentado una perrita afgana a Follan-Calaza para obtener sus favores críticos pero, más probablemente, Jabois ha debido darle bien por allí a conde-duque para obtener tan lacayuno agradecimiento ¿Qué pasa, no es acaso ya mayorcito Jabois para defenderse solito?
Qué cierto es que las montañas se comunican por las cumbres y que los enanos se reconocen entre ellos.

Licencia de entrar demando.

Eso que dices ahí de ‘por el mundo adelante’ es mi segunda expresión gallega favorita. Me la enseñó la madre de mi amiga Olalla, una viguesa de posibles que me invitó un agosto a su especie de como pazo, por ver si me quitaban la roña tropical y aprendía a pelar centollas con la mente o algo. Anda que tú, me pinchó, qué no habrás comido por el mundo adelante…

Mi primera expresión gallega favorita no es una expresión, que es una palabra sola, y es esta: ‘LERCHA’. Que en Madrid no la conozca nadie, con el juego que daría habida cuenta del parque móvil municipal de jilipichis, no pone sino de manifiesto el desnorte capitalino.

Por la sombra, squires.

Y ahora cuenta, Jolly, qué te has comido por esos mundos adelante? Es cierto que en el tròpico hay ladillas como centolas de ghrandes? Te las comiste directamente o con la càscara?

Parafraseando a Emanuel Yabuá, yo básicamente lo que me he comido son bivalvos que harían vomitar a Ron Jeremy.

Tú te sabes el dilema de Dirac-Bourbaki, el ‘one-way-pubic-route Stratocaster’? Que las ladillas pueden afincar en la cabeza pero los piojos no hallan biotopo en las ingles?

Lo que se aprende por el mundo adelante.

Salud, querida.

jajajaja, qué bueno, no, no lo sabìa; me lo voy apropiar, igual que si me pegaras un unas pedicullum pubis ghrandes como centolas.

La abuela chochea. Tiene envidia y mala baba porque no folla.
Y no sabe leer: ni defensas ni ataques; sólo opinión.
Que te den.

¿Qué me den cómo? ¿Como te dio a ti Jabois? Debes ser monflorita de izquierdas, que , contrariamente a los de derechas, son todos pasivos.

Follan, nietas, primas, amantes y pellejas: puedo perdonarte las personalidades y hasta disculpo que, siendo gallego, prefieras considerarte español, esa raza insípida. Pero te digo lo que le dijo Dalí a Buñuel cuando éste, en Nueva York, fue al hotel a pedirle explicaciones sobre los ataques del pintor a su viejo amigo: “Querido, aquí yo he venido a levantar mi estatua”. Así que ni loas a Alvite (si acaso con links, que yo a Alvite lo quiero mucho -por cierto, cuando hay más de tres enlaces el blog retiene el comentario para moderar, no es que yo censure nada) ni coqueteos salvajes con mis amigos, que eres muy puta.

Está visto que ya no se puede ir uno a esquiar tranquilo.

A que te meto un sartenazo

¿Ya no te caes? Esquiando, digo.

Caigo, caigo. Pero caigo de forma muy divertida y me levanto siempre con un ataque de risa, así que si veo que la cosa va bien (o sea, aburrida) me precipito contra lo primero que veo.

Hora de partido. Me bajo al bar. Cuando los partidos son a las nueve siempre aguanto hasta el último momento, porque si bajo a las seis de la tarde me mamo. Mercutio, ahora, ya debe de estar tirando las banquetas en una pelea tabernaria.

Especie de estraperlista del costumbrismo, gallego de garrafón ¿cómo voy a pegar el enlace si el artículo no viene en Internet?
Además yo no he venido a levantar ni mi estatua ni de la del otro, solo he venido a dejarte un poco más calvorota del disgusto. Lo cual no evitará que las termitas de la crítica carcoman las peanas de los santos que se sacan a sí mismos constantemente en procesión. Para presumir hay que sufrir.

Menudo follón en el bar.

La diferencia entre Cristiano y Messi es clara: nadie puede tener envidia de Messi. En cambio, en el bar, con los dos goles en la talega, hasta algún madridista ha jurado que un manotazo tirado hacia atrás, sin ver siquiera al rival, es ‘agresión’.

Un manotazo de Cristiano, claro. Será hijoputa, el tío este. Quién creerá que es.

No lo sé, Mer. Pero yo tengo entradas para Riazor el próximo domingo y como vea a Raúl aguantando el balón en el palo del córner voy a buscar a Cristiano al Playa Club y se las meto por el ojete.

Honorio, supuse que un columnista de tu fuste tenía link: hoy, por lo menos, leí tu coruñesada en internet, que como te lea Paco Vázquez va a venir de Roma a darte las llaves de la ciudad

Así es, Mercutio.

Lo de Pérez Lasa fue penoso: no porque el defensor del Málaga Nariz-rota se quedara sin tarjeta, pese a agarrar reiteradamente a un contrario; lo peor: hasta el minuto 42 de la segunda parte no se atrevió a amonestar a un jugador visitante por cortar la salida del balón del Madrid con faltas sin posibilidad ni intención de jugar el balón, cosa que hicieron desde los primeros minutos.