Celo

ARCOS

Los sábados por la noche, cuando acaba el botellón, las parejas de dieciséis años se van a la calle de los arcos de San Bartolomé, a Padre Isla y a los jardines de la Praza de Ourense a morrear y a meterse mano. Salen agarradas de las plazas o se las ve volviendo del recinto ferial por el puente de O Burgo buscando un rato de silencio. Cuando llegan a un sitio apartado, las chicas, de minifalda y botas altas, se colocan entre las piernas de ellos y les pasan los bracitos por el cuello. Los chicos les cachean el culo para llegar con la mano a la espalda, por dentro de la camiseta, y les acarician la tira del sujetador. A ellas les huele el aliento a licor de melocotón con zumo de piña y a ellos a Dyc con cola mezclado con tabaco. Tiernos y estúpidos como nosotros lo fuimos, pienso.  Me los cruzo todos los sábados cuando bajo al perro, pues también soy de compartir mis momentos. Al escuchar pasos dejan de besarse y se quedan mirándose el uno al otro. Yo me planto por allí pensando que a los dieciséis años hay muy pocas cosas en la vida más importantes que meterse mano. Entre nosotros queda el mismo silencio incómodo que cuando alguien llega a un baño público y desenfunda al lado del forastero. El arte del magreo, pienso, ¡y qué poco magreé yo! Al marcharme de su lado empiezan de nuevo con la refriega. No me giro por miedo a descubrir lo que soy: un voyeur incorregible con mucho sentido de la vergüenza (un voyeur castrado, o sea). Pero al volver del paseo siguen allí. Ahora la chica está sentada sobre él, de lado, con las piernas un poco separadas. Cuando me acerco, vuelca la cabeza en el hombro del novio para que no se la vea. Pero el perro se acerca tanto a ella que por un momento pienso que va a oler lo que no debe, al fin y al cabo detectan muy bien el celo. El chico, que no da crédito a lo que va a pasar, da una patada al aire para espantarlo.